Cincinnatus y San Martín: Paralelismos en el renunciamiento
Cincinnato acepta la designación de emperador
En el 458 a. C., Roma estaba al borde del colapso.
Un ejército invasor había atrapado al cónsul romano y su legión en un paso de montaña. El pánico se extendió por la ciudad. El Senado hizo lo único que se le ocurrió:
Enviaron mensajeros para encontrar a un agricultor de 60 años que araba su campo.
Su nombre era Lucius Quinctius Cincinnatus. Había sido senador en una ocasión, luego perdió su fortuna pagando la fianza de su hijo. Ahora trabajaba su propia parcela de cuatro acres solo para alimentar a su familia.
Cuando llegaron los enviados del Senado, lo encontraron sudando detrás de un arado. Le pidieron que se pusiera la toga para poder entregarle un mensaje oficial.
El mensaje: Roma lo estaba nombrando dictador. Poder absoluto. Mando total del ejército. Sin contrapesos. Sin supervisión. Sin límite inmediato, salvo el marco excepcional de la emergencia.
Aceptó.
En 16 días, Cincinnatus había reclutado un ejército, marchado, rodeado al enemigo y forzado su rendición. La república estaba salvada.
Tenía autoridad legal para gobernar durante seis meses. Podría haberse quedado. Podría haber expandido su poder. Podría haber hecho lo que tantos otros gobernantes en la historia humana hicieron cuando les entregaron un control extraordinario.
En cambio, renunció el día 16.
Se quitó la toga, caminó de regreso a su granja y terminó de arar el campo que había dejado a medias.
Veinte años después, cuando Roma enfrentó otra crisis, lo llamaron de nuevo. Tenía 80 años. Tomó el mando, aplastó la conspiración y renunció otra vez, esta vez después de solo 21 días.
Murió pobre. En su granja.
2.200 años después, cuando a George Washington le ofrecieron una corona simbólica tras ganar la Revolución Americana, rechazó la idea de convertirse en rey y regresó a casa, a Mount Vernon. La razón por la que lo aclamaron como “el Cincinnatus americano” es porque los europeos literalmente no podían creer que un hombre que había ganado renunciara voluntariamente al poder.
El rey Jorge III, al enterarse de que Washington renunciaría en lugar de gobernar, dijo: “Si hace eso, será el hombre más grande del mundo”.
La lección no es que Cincinnatus fuera humilde.
La lección es que durante la mayor parte de la historia humana, las personas más calificadas para liderar eran las que no querían hacerlo. Y el momento en que una sociedad comienza a recompensar a aquellos que persiguen el poder en lugar de a aquellos que huyen de él es el momento en que la república comienza a morir.
Cincinnati, Ohio, lleva su nombre.
La mayoría de las personas que viven allí no tiene idea de por qué.
El paralelo con San Martín
Y si esa historia parece lejana, romana, casi mitológica, América del Sur tuvo también su propio ejemplo de renunciamiento al poder después del deber cumplido.
José de San Martín no volvió a su chacra como Cincinnatus, pero sí volvió al silencio. Y, en términos políticos, eso fue todavía más difícil. Porque San Martín no era un general cualquiera: había organizado el Ejército de los Andes, cruzado una cordillera que parecía infranqueable, liberado Chile, entrado en Lima y proclamado la independencia del Perú. Tenía gloria militar, prestigio continental y una autoridad moral que pocos hombres de su tiempo podían disputar.
Podría haberse quedado.
Podría haber reclamado para sí un poder permanente. Podría haber usado el ejército como base de mando personal. Podría haber gobernado el Perú, intervenir en las disputas internas del Río de la Plata, imponer su voluntad en Chile o convertirse en árbitro armado de la revolución americana. Tenía las credenciales, las victorias y el ascendiente sobre sus soldados.
Pero San Martín entendía el poder como un instrumento, no como una propiedad.
Ese es el punto que lo emparenta con Cincinnatus: ambos aceptaron el mando cuando el deber lo exigía, pero no confundieron la misión con la posesión del mando. Cincinnatus tomó la dictadura para salvar a Roma y la devolvió cuando Roma estuvo a salvo. San Martín tomó el mando militar para liberar pueblos y lo dejó cuando comprendió que su permanencia podía convertirse en obstáculo para la causa.
La entrevista de Guayaquil con Simón Bolívar, en 1822, fue su momento decisivo. Allí San Martín advirtió que no había lugar para dos conducciones continentales. Podía disputar, dividir fuerzas, exigir reconocimiento, encender una rivalidad entre libertadores. Eligió lo contrario. Renunció al Protectorado del Perú, se retiró de la escena política y dejó que Bolívar concluyera la guerra de independencia sudamericana.
Ese acto no fue debilidad. Fue dominio de sí mismo.
Porque renunciar al poder cuando uno ha fracasado es resignación. Renunciar cuando uno ha triunfado es grandeza. Cincinnatus podía haberse quedado seis meses y eligió dieciséis días. San Martín podía haber convertido su prestigio en poder personal y eligió el exilio, la pobreza relativa, la ingratitud pública y la distancia.
También los une el desapego a lo material. Cincinnatus no aparece como un aristócrata aferrado al lujo, sino como un hombre reducido a su parcela, trabajando la tierra con sus propias manos. San Martín, aunque nacido en otro mundo y formado como militar profesional, tampoco persiguió fortuna. Vivió años de estrecheces, vendió bienes, dependió de ayudas y terminó sus días lejos del poder, en Francia, más preocupado por el destino de su hija y por la suerte de América que por acumular riqueza o honores.
Ambos entendieron algo que muchos líderes no entienden: el poder corrompe menos por su ejercicio que por la incapacidad de soltarlo.
La verdadera prueba del mando no está solo en ganar batallas, firmar decretos o recibir aclamaciones. Está en saber cuándo retirarse. En no transformar el reconocimiento público en derecho personal. En no creer que la patria le pertenece al hombre que la salvó.
Cincinnatus volvió al arado.
San Martín se fue al exilio.
Uno regresó a su campo; el otro, al silencio. Pero los dos dejaron la misma enseñanza: el poder es legítimo cuando sirve a una causa superior y se vuelve peligroso cuando empieza a servirse a sí mismo.
Por eso San Martín pertenece a esa rara familia de hombres que vencieron no solo a sus enemigos, sino también a la tentación más antigua de la política: quedarse.
